她是个鲜艳而又寥寂的女人。不是没有人爱她，而是她从未正视过他们的爱。她拒绝那些坐卧不安的爱情，仿佛它们会玷辱了她。
　　隔壁新搬来一户人家。
　　女的很漂亮，约有二十五六岁，成熟得像五月的杏。男的四十多岁，瘦瘦高高的个子，见人说话的时候，有着一种特殊的礼貌，礼貌之中又有着一种令人感觉得到的吸引力，显示在他那极有内容的微笑里。之后她知道，他并不住在这里。女的是他的外室。他有相当显赫的地位，他有无论在多少人中也会马上被发现的仪表。曾到过好几个国家，写得一手好散文，会画别具作风的山水，而最最主要的是，他爱所有有资格被爱的女人。他有时候来，时间不一定。有时早晨，有时正午，有时下午，但绝少在晚上，她所知道的只有一次，那天下雨，他来了，没有走。隔壁炒菜的香气格外浓些，收音机也关得特别早些。
　　初夏的早晨，她在对面草地上看那一丛小花。她喜欢它们淡淡的紫色，而且开得那么爽快，就像是一个任性的女孩儿子。她偶一抬头，只见那个瘦瘦长长的男人从转角处走了过来。他穿一件花格子的香港衫，配上一条淡灰达克龙的西裤，迈着轻快的步子，沿着那一道红砖的围墙走来。她好奇地望着他，他越走越近，近到她可以看清他那梳得很有韵味的头发，和他那对会看透人心的、深褐色闪亮的眼睛。
　　于是，他对她笑着：“你早！”他的声音很低，低到只有在这样近的距离才可以听见。
　　“你也早！”她笑望着他，带着揶揄和嘲弄，和应有的礼貌。
　　他对她笑了笑，低头看了看她刚刚在浏览的花，说：“我很喜欢这种花。”
　　“哦，我也喜欢，只是不知道它们的名字。”她看了看他那细长的手，上面有一枚怀念戒指。
　　“当你喜欢一种花，你喜欢它就是了。本来用不着知道它们的名字。”他闲闲地说。
　　“可是，当你喜欢它的时候，你总会希望多知道它一点是不是？”她笑着，巧妙地抹去浮现到脸上的风情，淡淡地问，“走路来的？你的车子呢？”
　　他转头朝来的方向一指，说：“在那边。我把它停在那边了。”
　　“哦！”她刚想问为什么不开过来，可是，她马上就领悟了。于是，她对他笑了笑，望着那绿色的小门，加上一句：
　　“还不去叫门？”
　　他笑笑，顺手摘了一朵紫色的花，向她挥了挥手，转身走向那绿色的门。
　　她一会儿对那些紫色的花消逝了兴趣。
　　有台风警报，雨一阵阵地大起来，风开始扫进这市区。
　　她从朋友家出来，想在风雨还未太大之前，赶回家去。雨斜着打过来，她的伞失去了作用，薄薄的花绸旗袍，一下就湿了。
　　正站在树下发愁，一辆玄色的轿车轻轻地停在她的面前，驾驶座上的人隔着玻璃对她点摇头，就伸手把车门打开了。
　　她看清了那是谁，带着冒险的心情上了车子，坐在他身旁。
　　他说了一声：“幸亏遇见我。”就把车子发动了。
　　风和雨被挡在玻璃外面，山和树，路和桥，都被挡在玻璃外面。宽敞的车子里只有他和她，她却觉得很挤。
　　“到哪里去？”他问，谛视着挡风玻璃上那悠闲的雨刷。
　　“回家。”她答。
　　“啊！对不起，我走错了路。”
　　“我早知道你走错了路。”她心里想，“你又何尝不知道？问题是，你是不是打算马上转头。”
　　他用他那对蕴藉眼睛对她看一看，说：“如果你不反对，我们不妨兜一个圈子。”
　　“你不会迷路？”
　　“偶尔也会的，但是我总可以找到路返来。”他说。
　　车子在风雨中向前滑动，依然山和树，路和桥。“你不熟悉这条路了吧？”他问。
　　“嗯？我不熟悉，但是这里景色很美。”
　　“不熟悉的地方就会特别美。”
　　“为什么？”
　　“因为你不熟悉它，就不会联想到现实生活上的事物，就会使你觉得美。世间一切事物都是一样，一旦你知道这条路上，哪家是邮局，哪家修建是医院，哪个店面叫什么字号过后，你就失去赞美它的心情了。”
　　“哦！怪不得你直到现在还不问我的名字。”
　　“不用问，我知道你喜欢我，这就够了。”
　　“新鲜！你哪里来的自信？”
　　“难道不是吗？”他减慢了车速，把一只手臂伸了过来。
　　“难道是吗？”她细声问，没有躲开他的手臂，顺着它，她偎了已往。“我想是的。”
　　“我想也是的。”她抬头望了望他那带笑的眼睛，“我喜欢你。”
　　“你该知道那是因为什么。”
　　她默默地点了摇头。
　　风和雨，山和树，路和桥。
　　越是不知道的东西，越是好的。这所有都陌生，连旁边这个人。她不知道他，不相信他；知道的只是他的浪漫，他的不可信，不可靠，一切都打着句号。她爱他？
　　也许不如说，她想征服他。
　　因为一个知道自己有魅力的女人，不能忍受被一个喜欢任何可爱女人的男人所疏忽。
　　于是，她和他开始了这段陌生的爱情。
　　这段陌生的爱情将在他们彼此熟悉起来的时候终止。
　　她用不着对那成熟得像五月的杏的女人抱歉。因为她们是同样的，都只是是被挡在玻璃外的那一段段的路，或一座座的桥。她用不着对他抱歉，因为她相信当他发现他迷路的时候，他总可以找到路回去。
　　她也用不着对自己抱歉，因为她知道，如果他也如同其余那些追求者一般忠诚，她就又会消逝了兴趣。
　　玩肥皂泡的孩子，总是为了贪恋肥皂泡的鲜艳，而宁愿忍受幻灭时的悲哀。不要问这是不是爱情z。